o que procuro é um coração pequeno

(....)
O que procuro é um coração pequeno, um animal
perfeito e suave. Um fruto repousado,
uma forma que não nasceu, um torso ensanguentado,
uma pergunta que não ouvi no inanimado,
um arabesco talvez de mágica leveza.
(...)
António Ramos Rosa

alguém que apenas nos olhou

Perdemos repentinamente
a profundidade dos campos
os enigmas singulares
a claridade que juramos
conservar

mas levamos anos
a esquecer alguém
que apenas nos olhou

José Tolentino Mendonça

o sopro húmido dos versos

(...)
Diz: "Não chores o que te espera,
nem desças já pela margem
do rio derradeiro. Respira,
numa breve inspiração, o cheiro
da resina, nos bosques, e
o sopro húmido dos versos."

Como se a ouvíssemos.

Nuno Júdice, in "Meditação sobre Ruínas"

No silêncio mais fundo

(....)

No silêncio mais fundo desta pausa,
Em que a vida se fez perenidade,
Procuro a tua mão, decifro a causa
De querer e não crer, final, intimidade.                      

José Saramago

para medir o tempo de uma vida

(...)
Não sei bem acordar vivo destas coisas:
aproveito o ruído do entardecer e grito muito alto
deixo-te um instante só (um instante só)
para fechar os olhos que tanto ardem
ou atiro das margens folhas ao rio
para medir o tempo de uma vida
a naufragar

José Tolentino Mendonça

da fronteira entre o riso e a manhã

(...)
toda a vã tarefa do poeta: nunca
buscar a flor da fronteira entre
o riso e a manhã
exigir o cacto ou a bruma - este
manso sereno construir
nos dedos ou no olhar
da agonia pela noite
ou por este súbito desespero

abrupto: teus passos
na cidade imersa

David Pinto Correia

as poucas alegrias que tive no mundo

Devo à paisagem as poucas alegrias que tive no mundo. Os homens só me deram tristezas. Ou eu nunca os entendi, ou eles nunca me entenderam. Até os mais próximos, os mais amigos, me cravaram na hora própria um espinho envenenado no coração. A terra, com os seus vestidos e as suas pregas, essa foi sempre generosa. (...)

Miguel Torga, in "Diário (1942)"

tudo está no seu sítio

Escuto na palavra a festa do silêncio.
Tudo está no seu sítio. As aparências apagaram-se.
As coisas vacilam tõa próximas de si mesmas.
Concentram-se, dilatam-se as ondas silenciosas.
É o vazio ou o cimo? É um Pomar de espuma.
(....)
António Ramos Rosa

por tua causa

(...)
Tento acender outras imagens devoradas pelo tempo.
E sei que é por tua causa
que esta noite existe e se repete
a vida inteira.

Joaquim Cardoso Dias
in antologia Tantas Mãos, A Mesma Primaveira

sucumbido com o dia na palma da mão

(.....) (.... ) Falamos a linguagem
do Inverno com as árvores, lembrando o que é ramo,
o que é caule, até ás raízes da impaciência serena.
Eis tudo o que nos chega prometido nas cores
confundidas no crepúsculo, reflexo supérstite do mundo
sucumbido com o dia na palma da mão.

Paulo Teixeira
in "Inventário e Despedida"

às vezes a tristeza é uma âncora

(....)
posso dizer-te
às vezes a tristeza é uma benção
considera os braços
às vezes o seu peso é uma âncora
(...)

Carlos Nogueira Fino

ao vento contínuo de Deus

(...)
Nas vagas recordações
a orla de uma alegria que ninguém viu

os insignificantes flutuam
ao vento contínuo de Deus
(...)
José Tolentino Mendonça
in "A noite abre meus olhos"

a existência breve das palavras

(...)
Nessa embriaguês do fim
trabalhas, com o futuro de portas abertas,
a existência breve da palavra.
(...)
Paulo Teixeira, in "Inventário e despedida"

este silêncio é uma coisa inteira

Se eu te disser
que este silêncio
é uma coisa inteira
que se sente agarrada ao corpo
como um braço

que é talvez luz
ou a cor longa do céu
quando leva até longe o azul
a fita grácil que guardei da infância

entenderás
que só deste modo se vê o indisível
(...)

Irene Lucília Andrade

não seremos quem somos

(....)
e ainda que um homem
nos queira fazer à sua imagem
não seremos quem somos
sem os Deuses

inevitavelmente.

Irene Lucília Andrade

como as casas que já foram habitadas

(...)
A estas horas os encontros estão vazios
como as casas que já foram habitadas.
(...)

Irene Lucília Andrade

o coração das ilhas

(...)
vasto é o mundo
procuro sempre o coração das ilhas
na lonjura repleta dos meus olhos

Irene Lucília Andrade

as divindades do bosque

(....)
Mas o vento é um invasor impiedoso
destrona as divindades do bosque

José Tolentino Mendonça

as coisas findas

Memória

Amar o perdido
deixa confundido
este coração.

Nada pode o olvido
contra o sem sentido
apelo do Não.

As coisas tangíveis
tornam-se insensíveis
à palma da mão

Mas as coisas findas
muito mais que lindas,
essas ficarão.

Carlos Drummond de Andrade

a eternidade existe

devagar, o tempo transforma tudo em tempo
o ódio transforma-se em tempo, o amor
transforma-se em tempo, a dor transforma-se
em tempo

os assuntos que julgámos mais profundos,
mais impossíveis, mais permanentes e imutáveis,
transformam-se devagar em tempo

por si só, o tempo não é nada
a idade de nada é nada.
a eternidade não existe.
no entanto, a eternidade existe.

(....)

José Luís Peixoto

à procura de um país de árvores

Ainda espero o amor
como no ringue o lutador caído
espera a sala vazia
(...)
Não discuto o que fizeram de nós estes anos
a verdade é de outra importância
mas hoje anuncio que me despeço
à procura de um país de árvores
(...)

José Tolentino Mendonça

a esperança

Quem teve a ideia de cortar o tempo em fatias,
a que se deu o nome de ano,
foi um indivíduo genial.

Industrializou a esperança, fazendo-a funcionar no limite da exaustão.


Carlos Drumond de Andrade

nos teus olhos

O domingo era uma coisa pequena.
Uma coisa tão pequena
que cabia inteirinha nos teus olhos.

Eugénio de Andrade

o meu nome de todas as maneiras

é claro que sei dizer palavras calmas
e amar devagar os que chegam a meu lado
e recordam o meu nome de todas as maneiras
com que ao redor da vida o foram construindo

Alice Vieira

também é ser, deixar de ser assim

Não te aflijas com a pétala que voa:
também é ser, deixar de ser assim.
(...)
Eu deixo aroma até nos meus espinhos
ao longe, o vento vai falando de mim.
E por perder-me é que me vão lembrando,
por desfolhar-me é que não tenho fim.

Cecília Meireles

onde uma chama comece a florir o espírito

(...)
Dai-me um torso dobrado pela música, um ligeiro
pescoço de planta,
onde uma chama comece a florir o espírito.
à tona da sua face se moverão as águas,
dentro da sua face estará a pedra da noite.
(...)
Herberto Helder

Tudo é ilusão.

(...)
Põe a tua mão
sobre o meu cabelo...
Tudo é ilusão.
Sonhar é sabê-lo....

Fernando Pessoa

náufrago do tempo incerto

Pela dor amassada em lágrimas
nasces devagar asa desfolhada
no recanto letárgico do sono

ninguém te nomeia és tu
náufrago do tempo incerto e amargo
amarrado à tua ilha branca

abres as mão à madrugada
o tacto imerso da luz desce lento
o contorno das casas ritos gestos e gritos
habitam devagar a tua voz

cresces suave contra a parede
de violência cresces inteiro
contra o instinto da morte

A. J. Vieira de Freitas

todo o mistério e toda a sapiência

O círculo é a forma eleita:
É ovo, é zero,
É ciclo, é ciência.
Nele se inclui todo o mistério
E toda a sapiência.

É o que está feito,
Perfeito e determinado,
É o que principia
No que está acabado.

Ana Hatherly

quem faz um poema abre uma janela

Quem faz um poema abre uma janela.

Respira, tu que estás numa cela abafada

esse ar que entra por ela.

Por isso é que os poemas têm ritmo

- para que possas profundamente respirar.

Quem faz um poema salva um afogado.

Mário Quintana

porque sempre haveria tempo

(...)
se espelhasse na sombra das tardes
a alegria necessária à inquietude
dos pássaros

então deixava-me ficar
ao sabor das alvoradas

porque sempre haveria tempo
sempre haveria
amor
e vento

José António Gonçalves

moviéndose entre espejos

(...)
Oh triste soledad, la del engaño
de creerse en humana compañía
moviéndose entre espejos, ermitaño.

He ido muriendo hasta llegar al día
en que espejo de espejos, soy me extraño
a mí mismo y descubro no vivía

Miguel de Unamuno

para que servem meus braços

(...)
Luz de Outono, fria, fria...
Hora inútil e sombria
de abandono.
Não sei se é tédio, sono,
silêncio ou nostalgia.

Interminável dia
de indizíveis cansaços,
de funda melancolia.
Sem rumo para os meus passos,
para que servem meus braços,
nesta hora fria, fria?

Fernanda de Castro, in "Trinta e Nove Poemas"

e tudo parecia imenso

(...)
Era uma haste inclinada
sob o capricho do vento.
Era a minh'alma, dobrada,
dentro do teu pensamento.
Era uma igreja assaltada,
mas que cheirava a incenso.
Era afinal quase nada,
e tudo parecia imenso!
(...)

David Mourão-Ferreira

hormigas de espanto y licor de lirios

(...)

Amigo,

despierta, que los montes todavía no respiran

Y las hierbas de mi corazón están en otro sitio.

No importa que estés lleno de agua de mar.

Yo amé mucho tiempo a un niño

que tenía cien años dentro de un cuchillo.

Despierta. Calla. Escucha. Incorpórate un poco.

El aullido

es una larga lengua morada que deja

hormigas de espanto y licor de lirios.

Ya viene hacia la roca. ¡No alargues tus raíces!

Se acerca. Gime. No solloces en sueños, amigo.

(...)

Federico García Llorca

guardar certos vermelhos

(...)

a noite cai mais cedo e apetece

guardar certos vermelhos da folhagem

e amarelos e castanhos nas ladeiras

de setembro. (...)


Vasco Graça Moura

porque tudo é um mistério

importa que o rosto se registe
porque tudo é um mistério
os olhos os caminhos
a gravidade do coração
o alfabeto com que a lembrança se escreve
todo o percurso é uma dor
e um lampejo de júbilo

Irene Lucília Andrade

breve alegria e longas odisseias

A lua ignora que é tranquila e clara
E não pode sequer saber que é lua;
A areia, que é a areia. Não há uma
Coisa que saiba que sua forma é rara.
As peças de marfim são tão alheias
Ao abstracto xadrez como essa mão
Que as rege. Talvez o destino humano,
Breve alegria e longas odisseias,
Seja instrumento de Outro. Ignoramos;
Dar-lhe o nome de Deus não nos conforta.
Em vão também o medo, a angústia, a absorta
E truncada oração que iniciamos.
Que arco terá então lançado a seta
Que eu sou? Que cume pode ser a meta?

Jorge Luis Borges, in "A Rosa Profunda"

ferramentas despropositadas

como se pegasse em ferramentas
despropositadas: a charrua
para arrancar uma flor,
o martelo para ver mais perto.

Gonçalo M. Tavares, in "Uma Viagem à Índia"

o que não daria eu pela memória

(...)
O que não daria eu pela memória
De que tu me dissesses que me amavas
E de não ter dormido até à aurora,
Dissoluto e feliz.

Jorge Luis Borges, in "A Moeda de Ferro"

fora de ti há o mundo

Uma árvore está quieta,
murcha, desprezada.
Mas se o poeta a levanta pelos cabelos
e lhe sopra os dedos,
ela volta a empertigar-se, renovada.
E tu, que não sabias o segredo,
perdes a vaidade.
Fora de ti há o mundo
e nele há tudo
que em ti não cabe.

Homem, até o barro tem poesia!
Olha as coisas com humildade.

Fernando Namora, in "Mar de Sargaços

a loucura das praias no espaço

(...)
O amor acende no espelho um pouco de mentira
como a loucura das praias no espaço
da sua transparência.
(...)

A. J. Vieira de Freitas

tu que habitas a montanha suspensa

tu que habitas a montanha suspensa
e soltas os cavalos que trazem a alvorada
inclina a fronte louca crivada de planetas
transmuda a água em fogo
oferece-nos o lume
derrama a névoa espessa

e dá-me o dom do sono

Madalena Férin

nem sequer sou poeira

(...)
O meu rosto (que não vi)
Não projecta uma cara em nenhum espelho.
Nem sequer sou poeira. Sou um sonho

Jorge Luis Borges, in "História da Noite"

o meu alimento é todas as coisas

(...)
Tenho de louvar e de agradecer cada instante do tempo.
O meu alimento é todas as coisas.
O peso exacto do universo, a humilhação, o júbilo.
Tenho de justificar o que me fere.
Não importa a minha felicidade ou infelicidade.
Sou o poeta.

Jorge Luis Borges, in "A Cifra"

não choro eu

Eu, quando choro,
não choro eu.
Chora aquilo que nos homens
em todo o tempo sofreu.
As lágrimas são as minhas
mas o choro não é meu.

António Gedeão

é Deus que fala num idioma cintilante

Se o vento da manhã sopra suave
rente ao ouvido do homem
É Deus que fala num idioma cintilante
por dentro do coração do homem

Assim o pensa a ideia
sobre a forma de tantas coisas simples
como o frio da geada tão perto de casa
tocando a minha cara

Rui Machado

de dádivas encheram o Outono

Antes de amar-te, amor, nada era meu

(....)

Tudo estava vazio, morto e mudo,
Caído, abandonado e decaído,
Tudo era inalienavelmente alheio,
Tudo era dos outros e de ninguém,
Até que tua beleza e tua pobreza
De dádivas encheram o outono.

Pablo Neruda

estrelas fixas decidem uma vida

(...)

Anos depois, na estrada,
Encontro

Essas palavras secas e sem rédeas,
Bater de cascos incansável.
Enquanto
Do fundo do poço, estrelas fixas
Decidem uma vida.

Sylvia Plath

(tradução de Ana Cristina Cesar)

um destino de eremita

(....) O poeta
tem um destino de eremita. Cultiva laranjas,
maçãs e pêros. Depois colhe romãs e cerejas.

José António Gonçalves