Alma de Jardineira

o que procuro é um coração pequeno

2012-01-16T11:14:00.003Z

(....)
O que procuro é um coração pequeno, um animal
perfeito e suave. Um fruto repousado,
uma forma que não nasceu, um torso ensanguentado,
uma pergunta que não ouvi no inanimado,
um arabesco talvez de mágica leveza.
(...)
António Ramos Rosa

alguém que apenas nos olhou

2011-12-28T20:15:00.000Z

Perdemos repentinamente
a profundidade dos campos
os enigmas singulares
a claridade que juramos
conservar

mas levamos anos
a esquecer alguém
que apenas nos olhou

José Tolentino Mendonça

o sopro húmido dos versos

2011-12-16T21:12:00.001Z

(...)
Diz: "Não chores o que te espera,
nem desças já pela margem
do rio derradeiro. Respira,
numa breve inspiração, o cheiro
da resina, nos bosques, e
o sopro húmido dos versos."

Como se a ouvíssemos.

Nuno Júdice, in "Meditação sobre Ruínas"

No silêncio mais fundo

2011-12-09T21:16:00.002Z

(....)

No silêncio mais fundo desta pausa,
Em que a vida se fez perenidade,
Procuro a tua mão, decifro a causa
De querer e não crer, final, intimidade.                      

José Saramago

para medir o tempo de uma vida

2011-11-26T21:17:00.000Z

(...)
Não sei bem acordar vivo destas coisas:
aproveito o ruído do entardecer e grito muito alto
deixo-te um instante só (um instante só)
para fechar os olhos que tanto ardem
ou atiro das margens folhas ao rio
para medir o tempo de uma vida
a naufragar

José Tolentino Mendonça

da fronteira entre o riso e a manhã

2011-11-22T21:18:00.001Z

(...)
toda a vã tarefa do poeta: nunca
buscar a flor da fronteira entre
o riso e a manhã
exigir o cacto ou a bruma - este
manso sereno construir
nos dedos ou no olhar
da agonia pela noite
ou por este súbito desespero

abrupto: teus passos
na cidade imersa

David Pinto Correia

as poucas alegrias que tive no mundo

2011-11-18T10:33:00.001Z

Devo à paisagem as poucas alegrias que tive no mundo. Os homens só me deram tristezas. Ou eu nunca os entendi, ou eles nunca me entenderam. Até os mais próximos, os mais amigos, me cravaram na hora própria um espinho envenenado no coração. A terra, com os seus vestidos e as suas pregas, essa foi sempre generosa. (...)

Miguel Torga, in "Diário (1942)"

tudo está no seu sítio

2011-10-23T15:00:00.000Z

Escuto na palavra a festa do silêncio.
Tudo está no seu sítio. As aparências apagaram-se.
As coisas vacilam tõa próximas de si mesmas.
Concentram-se, dilatam-se as ondas silenciosas.
É o vazio ou o cimo? É um Pomar de espuma.
(....)
António Ramos Rosa

por tua causa

2011-10-20T10:40:00.000Z

(...)
Tento acender outras imagens devoradas pelo tempo.
E sei que é por tua causa
que esta noite existe e se repete
a vida inteira.

Joaquim Cardoso Dias
in antologia Tantas Mãos, A Mesma Primaveira

sucumbido com o dia na palma da mão

2011-10-06T20:41:00.000Z

(.....) (.... ) Falamos a linguagem
do Inverno com as árvores, lembrando o que é ramo,
o que é caule, até ás raízes da impaciência serena.
Eis tudo o que nos chega prometido nas cores
confundidas no crepúsculo, reflexo supérstite do mundo
sucumbido com o dia na palma da mão.

Paulo Teixeira
in "Inventário e Despedida"

às vezes a tristeza é uma âncora

2011-09-25T23:35:00.000Z

(....)
posso dizer-te
às vezes a tristeza é uma benção
considera os braços
às vezes o seu peso é uma âncora
(...)

Carlos Nogueira Fino

ao vento contínuo de Deus

2011-09-18T22:25:00.004Z

(...)
Nas vagas recordações
a orla de uma alegria que ninguém viu

os insignificantes flutuam
ao vento contínuo de Deus
(...)
José Tolentino Mendonça
in "A noite abre meus olhos"

a existência breve das palavras

2011-08-15T23:36:00.000Z

(...)
Nessa embriaguês do fim
trabalhas, com o futuro de portas abertas,
a existência breve da palavra.
(...)
Paulo Teixeira, in "Inventário e despedida"

este silêncio é uma coisa inteira

2011-07-27T10:23:00.000Z

Se eu te disser
que este silêncio
é uma coisa inteira
que se sente agarrada ao corpo
como um braço

que é talvez luz
ou a cor longa do céu
quando leva até longe o azul
a fita grácil que guardei da infância

entenderás
que só deste modo se vê o indisível
(...)

Irene Lucília Andrade

não seremos quem somos

2011-07-10T18:51:00.000Z

(....)
e ainda que um homem
nos queira fazer à sua imagem
não seremos quem somos
sem os Deuses

inevitavelmente.

Irene Lucília Andrade

como as casas que já foram habitadas

2011-07-01T23:43:00.000Z

(...)
A estas horas os encontros estão vazios
como as casas que já foram habitadas.
(...)

Irene Lucília Andrade

o coração das ilhas

2011-06-19T12:10:00.000Z

(...)
vasto é o mundo
procuro sempre o coração das ilhas
na lonjura repleta dos meus olhos

Irene Lucília Andrade

as divindades do bosque

2011-05-21T12:14:00.001Z

(....)
Mas o vento é um invasor impiedoso
destrona as divindades do bosque

José Tolentino Mendonça

as coisas findas

2011-05-10T21:03:00.000Z

Memória

Amar o perdido
deixa confundido
este coração.

Nada pode o olvido
contra o sem sentido
apelo do Não.

As coisas tangíveis
tornam-se insensíveis
à palma da mão

Mas as coisas findas
muito mais que lindas,
essas ficarão.

Carlos Drummond de Andrade

a eternidade existe

2011-05-08T22:36:00.002Z

devagar, o tempo transforma tudo em tempo
o ódio transforma-se em tempo, o amor
transforma-se em tempo, a dor transforma-se
em tempo

os assuntos que julgámos mais profundos,
mais impossíveis, mais permanentes e imutáveis,
transformam-se devagar em tempo

por si só, o tempo não é nada
a idade de nada é nada.
a eternidade não existe.
no entanto, a eternidade existe.

(....)

José Luís Peixoto

à procura de um país de árvores

2011-05-05T14:32:00.003Z

Ainda espero o amor
como no ringue o lutador caído
espera a sala vazia
(...)
Não discuto o que fizeram de nós estes anos
a verdade é de outra importância
mas hoje anuncio que me despeço
à procura de um país de árvores
(...)

José Tolentino Mendonça

a esperança

2011-05-03T10:11:00.000Z

Quem teve a ideia de cortar o tempo em fatias,
a que se deu o nome de ano,
foi um indivíduo genial.

Industrializou a esperança, fazendo-a funcionar no limite da exaustão.

Carlos Drumond de Andrade

nos teus olhos

2011-04-10T21:12:00.002Z

O domingo era uma coisa pequena.
Uma coisa tão pequena
que cabia inteirinha nos teus olhos.

Eugénio de Andrade

o meu nome de todas as maneiras

2011-04-06T21:48:00.002Z

é claro que sei dizer palavras calmas
e amar devagar os que chegam a meu lado
e recordam o meu nome de todas as maneiras
com que ao redor da vida o foram construindo

Alice Vieira

também é ser, deixar de ser assim

2011-03-17T12:13:00.003Z

Não te aflijas com a pétala que voa:
também é ser, deixar de ser assim.
(...)
Eu deixo aroma até nos meus espinhos
ao longe, o vento vai falando de mim.
E por perder-me é que me vão lembrando,
por desfolhar-me é que não tenho fim.

Cecília Meireles

onde uma chama comece a florir o espírito

2011-03-11T12:15:00.000Z

(...)
Dai-me um torso dobrado pela música, um ligeiro
pescoço de planta,
onde uma chama comece a florir o espírito.
à tona da sua face se moverão as águas,
dentro da sua face estará a pedra da noite.
(...)
Herberto Helder

Tudo é ilusão.

2011-03-05T12:15:00.000Z

(...)
Põe a tua mão
sobre o meu cabelo...
Tudo é ilusão.
Sonhar é sabê-lo....

Fernando Pessoa

náufrago do tempo incerto

2011-02-13T12:18:00.002Z

Pela dor amassada em lágrimas
nasces devagar asa desfolhada
no recanto letárgico do sono

ninguém te nomeia és tu
náufrago do tempo incerto e amargo
amarrado à tua ilha branca

abres as mão à madrugada
o tacto imerso da luz desce lento
o contorno das casas ritos gestos e gritos
habitam devagar a tua voz

cresces suave contra a parede
de violência cresces inteiro
contra o instinto da morte

A. J. Vieira de Freitas

todo o mistério e toda a sapiência

2011-02-09T12:12:00.005Z

O círculo é a forma eleita:
É ovo, é zero,
É ciclo, é ciência.
Nele se inclui todo o mistério
E toda a sapiência.

É o que está feito,
Perfeito e determinado,
É o que principia
No que está acabado.

Ana Hatherly

quem faz um poema abre uma janela

2011-01-18T11:56:00.000Z

Quem faz um poema abre uma janela.

Respira, tu que estás numa cela abafada

esse ar que entra por ela.

Por isso é que os poemas têm ritmo

- para que possas profundamente respirar.

Quem faz um poema salva um afogado.

Mário Quintana

porque sempre haveria tempo

2011-01-07T10:50:00.002Z

(...)
se espelhasse na sombra das tardes
a alegria necessária à inquietude
dos pássaros

então deixava-me ficar
ao sabor das alvoradas

porque sempre haveria tempo
sempre haveria
amor
e vento

José António Gonçalves

moviéndose entre espejos

2010-11-29T11:52:00.000Z

(...)
Oh triste soledad, la del engaño
de creerse en humana compañía
moviéndose entre espejos, ermitaño.

He ido muriendo hasta llegar al día
en que espejo de espejos, soy me extraño
a mí mismo y descubro no vivía

Miguel de Unamuno

para que servem meus braços

2010-11-24T23:14:00.000Z

(...)
Luz de Outono, fria, fria...
Hora inútil e sombria
de abandono.
Não sei se é tédio, sono,
silêncio ou nostalgia.

Interminável dia
de indizíveis cansaços,
de funda melancolia.
Sem rumo para os meus passos,
para que servem meus braços,
nesta hora fria, fria?

Fernanda de Castro, in "Trinta e Nove Poemas"

e tudo parecia imenso

2010-11-19T23:13:00.000Z

(...)
Era uma haste inclinada
sob o capricho do vento.
Era a minh'alma, dobrada,
dentro do teu pensamento.
Era uma igreja assaltada,
mas que cheirava a incenso.
Era afinal quase nada,
e tudo parecia imenso!
(...)

David Mourão-Ferreira

hormigas de espanto y licor de lirios

2010-11-15T00:08:00.001Z

(...)

Amigo,

despierta, que los montes todavía no respiran

Y las hierbas de mi corazón están en otro sitio.

No importa que estés lleno de agua de mar.

Yo amé mucho tiempo a un niño

que tenía cien años dentro de un cuchillo.

Despierta. Calla. Escucha. Incorpórate un poco.

El aullido

es una larga lengua morada que deja

hormigas de espanto y licor de lirios.

Ya viene hacia la roca. ¡No alargues tus raíces!

Se acerca. Gime. No solloces en sueños, amigo.

(...)

Federico García Llorca

guardar certos vermelhos

2010-11-10T18:53:00.000Z

(...)

a noite cai mais cedo e apetece

guardar certos vermelhos da folhagem

e amarelos e castanhos nas ladeiras

de setembro. (...)

Vasco Graça Moura

porque tudo é um mistério

2010-11-06T18:54:00.000Z

importa que o rosto se registe
porque tudo é um mistério
os olhos os caminhos
a gravidade do coração
o alfabeto com que a lembrança se escreve
todo o percurso é uma dor
e um lampejo de júbilo

Irene Lucília Andrade

breve alegria e longas odisseias

2010-11-04T20:13:00.000Z

A lua ignora que é tranquila e clara
E não pode sequer saber que é lua;
A areia, que é a areia. Não há uma
Coisa que saiba que sua forma é rara.
As peças de marfim são tão alheias
Ao abstracto xadrez como essa mão
Que as rege. Talvez o destino humano,
Breve alegria e longas odisseias,
Seja instrumento de Outro. Ignoramos;
Dar-lhe o nome de Deus não nos conforta.
Em vão também o medo, a angústia, a absorta
E truncada oração que iniciamos.
Que arco terá então lançado a seta
Que eu sou? Que cume pode ser a meta?

Jorge Luis Borges, in "A Rosa Profunda"

ferramentas despropositadas

2010-10-31T00:09:00.002Z

como se pegasse em ferramentas
despropositadas: a charrua
para arrancar uma flor,
o martelo para ver mais perto.

Gonçalo M. Tavares, in "Uma Viagem à Índia"

o que não daria eu pela memória

2010-10-30T20:13:00.000Z

(...)
O que não daria eu pela memória
De que tu me dissesses que me amavas
E de não ter dormido até à aurora,
Dissoluto e feliz.

Jorge Luis Borges, in "A Moeda de Ferro"

fora de ti há o mundo

2010-10-25T14:36:00.000Z

Uma árvore está quieta,
murcha, desprezada.
Mas se o poeta a levanta pelos cabelos
e lhe sopra os dedos,
ela volta a empertigar-se, renovada.
E tu, que não sabias o segredo,
perdes a vaidade.
Fora de ti há o mundo
e nele há tudo
que em ti não cabe.

Homem, até o barro tem poesia!
Olha as coisas com humildade.

Fernando Namora, in "Mar de Sargaços

a loucura das praias no espaço

2010-10-22T10:22:00.000Z

(...)
O amor acende no espelho um pouco de mentira
como a loucura das praias no espaço
da sua transparência.
(...)

A. J. Vieira de Freitas

tu que habitas a montanha suspensa

2010-10-18T14:28:00.000Z

tu que habitas a montanha suspensa
e soltas os cavalos que trazem a alvorada
inclina a fronte louca crivada de planetas
transmuda a água em fogo
oferece-nos o lume
derrama a névoa espessa

e dá-me o dom do sono

Madalena Férin

nem sequer sou poeira

2010-10-09T17:20:00.000Z

(...)
O meu rosto (que não vi)
Não projecta uma cara em nenhum espelho.
Nem sequer sou poeira. Sou um sonho

Jorge Luis Borges, in "História da Noite"

o meu alimento é todas as coisas

2010-09-28T17:23:00.000Z

(...)
Tenho de louvar e de agradecer cada instante do tempo.
O meu alimento é todas as coisas.
O peso exacto do universo, a humilhação, o júbilo.
Tenho de justificar o que me fere.
Não importa a minha felicidade ou infelicidade.
Sou o poeta.

Jorge Luis Borges, in "A Cifra"

não choro eu

2010-09-26T23:29:00.000Z

Eu, quando choro,
não choro eu.
Chora aquilo que nos homens
em todo o tempo sofreu.
As lágrimas são as minhas
mas o choro não é meu.

António Gedeão

é Deus que fala num idioma cintilante

2010-09-24T23:51:00.001Z

Se o vento da manhã sopra suave
rente ao ouvido do homem
É Deus que fala num idioma cintilante
por dentro do coração do homem

Assim o pensa a ideia
sobre a forma de tantas coisas simples
como o frio da geada tão perto de casa
tocando a minha cara

Rui Machado

de dádivas encheram o Outono

2010-09-22T14:47:00.002Z

Antes de amar-te, amor, nada era meu

(....)

Tudo estava vazio, morto e mudo,
Caído, abandonado e decaído,
Tudo era inalienavelmente alheio,
Tudo era dos outros e de ninguém,
Até que tua beleza e tua pobreza
De dádivas encheram o outono.

Pablo Neruda

estrelas fixas decidem uma vida

2010-09-21T17:20:00.000Z

(...)

Anos depois, na estrada,
Encontro

Essas palavras secas e sem rédeas,
Bater de cascos incansável.
Enquanto
Do fundo do poço, estrelas fixas
Decidem uma vida.

Sylvia Plath

(tradução de Ana Cristina Cesar)

um destino de eremita

2010-09-20T13:50:00.000Z

(....) O poeta
tem um destino de eremita. Cultiva laranjas,
maçãs e pêros. Depois colhe romãs e cerejas.

José António Gonçalves

e o fim da tarde

2010-09-19T14:38:00.000Z

(...)

E o fim da tarde inspira-me; e incomoda!
(...)

Cesário Verde

a grande ilha do silêncio de deus

2010-09-16T14:33:00.001Z

Somos a grande ilha do silêncio de deus
Chovam as estações soprem os ventos
jamais hão-de passar das margens
(...)
É esta a grande humildade a pequena
e pobre grandeza do homem

Ruy Belo

de olhos fechados e lâmpadas nos dedos

2010-09-14T14:46:00.000Z

(...)
os objectos vivem às escuras
numa perpétua aurora surrealista
com a qual não podemos contactar
senão como amantes
de olhos fechados
e lâmpadas nos dedos e na boca

MárioCesariny

e a saudade é tudo ser igual

2010-09-12T14:49:00.000Z

(...)
Depois o tempo nunca mais se abeirou da promessa
Nem se cumpriu
E a espera é não acontecer — fosse abertura —
E a saudade é tudo ser igual.

Daniel Faria

um corpo rodopia na solidão que te rodeia

2010-09-07T14:54:00.001Z

(´´´)

Mas frágil e humano grão de areia
não me detive à tua sombra esguia.

(Insatisfeito, um corpo rodopia
na solidão que te rodeia.)

            David Mourão-Ferreira

arquivar toda a ciência

2010-09-04T00:45:00.001Z

(...)
Amor é o que se aprende no limite,
depois de se arquivar toda a ciência
herdada, ouvida. Amor começa tarde.

Carlos Drumond de Andrade

pequenas felicidades certas

2010-09-03T04:40:00.000Z

Às vezes abro a janela e encontro o jasmineiro em flor.
Outras vezes encontro nuvens espessas.
Avisto crianças que vão para a escola.
Pardais que pulam pelo muro.
Gatos que abrem e fecham os olhos, sonhando com pardais.
Borboletas brancas, duas a duas, como refletidas no espelho do ar.
Marimbondos que sempre me parecem personagens de Lope de Vega.
Ás vezes, um galo canta.
Às vezes, um avião passa.
Tudo está certo, no seu lugar, cumprindo o seu destino.
E eu me sinto completamente feliz.
Mas, quando falo dessas pequenas felicidades certas,
que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não existem,
outros que só existem diante das minhas janelas, e outros,
finalmente, que é preciso aprender a olhar, para poder vê-las assim.

Cecília Meireles

por mais que o matem

2010-09-02T12:17:00.000Z

(...)
Amor é primo da morte,
e da morte vencedor,
por mais que o matem (e matam)
a cada instante de amor.

Carlos Drumond de Andrade

pura flor de vento

2010-08-29T23:42:00.000Z

(....)
Tudo é secreto e de remoto exemplo.
Todos ouvimos, longe, o apelo do Anjo.
E todos somos pura flor de vento.

Cecília Meireles

estrangeiros ainda

2010-08-27T23:20:00.000Z

Nunca mais voltaremos a caminhar na noite - até porque não era na noite que tu e eu caminhávamos. Mas na manhã. Límpida. Rente à terra nua.
Estrangeiros ainda à corrosiva ondulação da sombra.

Eugénio de Andrade

um lugar despido do inverno

2010-08-26T22:49:00.002Z

(...)
Que queres tu ainda?
O sopro das dunas sobre a boca?
A luz quase despida?
Fazer do corpo todo
um lugar desviado do inverno?

Eugénio de Andrade

às vezes

2010-08-18T23:29:00.001Z

Um amigo é às vezes o deserto,
outras a água.

Eugénio de Andrade

no incerto silêncio

2010-08-11T00:28:00.002Z

no obscuro desejo,
no incerto silêncio,
nos vagares repetidos,
na súbita canção

que nasce como a sombra
do dia agonizante,
quando empalidece
o exterior das coisas,

e quando não se sabe s
e por dentro adormecem
ou vacilam, e quando
se prefere não chegar

a sabê-lo, a não ser,
pressentindo-as, ainda
um momento, na aresta
indizível do lusco-fusco.

Vasco Graça Moura

O nome parece a infância

2010-08-01T21:29:00.001Z

O nome parece a infância.
Quando na velhice é termos vindo
Sem pressa

Para dentro
Do nome se esvazia o corpo quando o corpo cai
É um fruto.

O nome é ainda
O modo como chamas.

O nome é a arma contra mim. O maior perigo.
Com os teus lábios podes destruir-me.

Daniel Faria

Sei de um lugar

2010-07-30T11:28:00.001Z

Sei de um lugar onde me sentar
à sombra do Verão longe do fim

Sei de um lugar onde adormecer
à luz do Outono que há em minm

o ponto mais alto da luz

2010-07-17T23:48:00.001Z

Guarda a manhã
Tudo o mais se pode tresmalhar

Porque tu és o meio da manhã
O ponto mais alto da luz
Em explosão

Daniel Faria

a visão que alguém sonhou

2010-06-14T17:47:00.001Z

Sou talvez a visão que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver
E que nunca na vida me encontrou!

Florbela Espancaue

árvores cheias de crianças trepando

2010-06-07T19:59:00.002Z

(...)
É à janela dos filhos que as mulheres respiram
Sentadas nos degraus olhando para eles e muitas
Transformam-se em escadas

Muitas mulheres transformam-se em paisagens
Em árvores cheias de crianças trepando que se penduram
Nos ramos - no pescoço das mães - ainda que as árvores irradiem
Cheias de rebentos
(...)

Daniel Faria

como a nómada solidão das aves

2010-05-29T22:53:00.002Z

(...)
pressinto o aroma luminoso dos fogos
escuto o rumor da terra molhada
a fala queimada das estrelas

é noite ainda
o corpo ausente instala-se vagarosamente
envelheço com a nómada solidão das aves

já não possuo a brancura oculta das palavras
e nenhum lume irrompe para beberes

Al Berto, in 'Rumor dos Fogos'

a força deste abraço

2010-05-27T22:19:00.000Z

(...)
Nada sei,
Nada valho,
Nada faço,
E abre-se em mim a força deste abraço
Que abarca o mundo!

Miguel Torga

Estranho é o sono que não te devolve.

2010-05-26T23:59:00.000Z

Estranho é o sono que não te devolve.
Como é estrangeiro o sossego
de quem não espera recado.
Essa sombra como é a alma
de quem já só por dentro se ilumina
e surpreende
e por fora é
apenas peso de ser tarde.Como é
amargo não poder guardar-te
em chão mais próximo do coração.

Daniel Faria
de Explicação das Árvores e de Outros Animais
1998

mãos abstractas por dentro das folhas

2010-05-24T22:13:00.000Z

O poema lírico nasceu de uma roseira. Não
digo que fosse a rosa de cima, aquela que todos
olham, primeiro que tudo, pensando
em cortá-la para a levarem consigo. É
a rosa nem branca nem vermelha, a rosa pálida,
vestida com a substância da terra
a que toma a cor dos olhos de quem a fixa, por
acaso, e ela agarra, como se tivesse
mãos abstractas por dentro das suas folhas.

(...)

Nuno Júdice

um incêndio que nos afoga

2010-05-23T21:46:00.000Z

(...)
medo nos lábios a sorrir: será que vou morrer?, pergunto
dentro de mim: será que vou morrer?, olhas-me e só tu sabes:
ferros em brasa, fogo, silêncio e chuva que não se pode dizer:
amor e morte: fingir que está tudo bem: ter de sorrir: um
oceano que nos queima, um incêndio que nos afoga.

José Luís Peixoto

e transcrevo a paz, o sol dos dias

2010-05-22T23:44:00.000Z

Sou este azul que me convida.

E transcrevo a paz, o sol dos dias.

E também, parto. E também ardo.

Depois disso desse suposto eu abreviado,
tão transparente e nítido, mas
tão transitivo
apenas gestos rasos que são cardos,
apenas pedras fundas que são sombras,
pequenos meteoritos que são conchas
de deuses antiquíssimos e cansados.

João Rui de Sousa

dormir ao relento entre as tuas mãos

2010-05-20T23:42:00.002Z

Amo o caminho que estendes por dentro das minhas divisões.
Ignoro se um pássaro morto continua o seu voo
Se se recorda dos movimentos migratórios
E das estações.
Mas não me importo de adoecer no teu colo
De dormir ao relento entre as tuas mãos.

Daniel Faria, in "Dos Líquidos"

as coisas mais simples

2010-05-19T23:07:00.001Z

Nunca são as coisas mais simples que aparecem
quando as esperamos. O que é mais simples,
como o amor, ou o mais evidente dos sorrisos, não se
encontra no curso previsível da vida. Porém, se
nos distraímos do calendário, ou se o acaso dos passos
nos empurrou para fora do caminho habitual,
então as coisas são outras. Nada do que se espera
transforma o que somos se não for isso:
um desvio no olhar; ou a mão que se demora
no teu ombro, forçando uma aproximação
dos lábios.

Nuno Júdice

estrangeiros sempre

2010-05-17T14:41:00.001Z

(...)

Aspiramos à alta liberdade
um bem sempre suspenso que nos crucifica.

Cheios de ávidas esperanças sobrevoamos
e depois mergulhamos nessa outra esfera imaginária.

Com arriscada atenção aspiramos à ditosa notícia de uma
                                                     perfeição
especialista em fracassos.

Estrangeiros sempre
agudamente colhemos os frutos discordantes.


Ana Hatherly

mais leve que a sua própria sombra

2010-05-16T14:32:00.003Z

Este homem que pensou
com uma pedra na mão
transformá-la num pão
transformá-la num beijo

Este homem que parou
no meio da sua vida
e se sentiu mais leve
que a sua própria sombra

António Ramos Rosa

Esqueço a minha dor, minha saudade

2010-04-30T23:38:00.000Z

Rosa! És a flor mais bela e mais gentil
Entre as flores que a Natureza encerra;
Bendito sejas tu, ó mês d'Abril
Que de rosas inundas toda a terra!

Brancas, vermelhas ou da cor sombria
Do desespero e do pesar mais fundo,
Sois símbolos d'amor e d'alegria
Vós sois a obra-prima deste mundo!

Ao ver-vos tão bonitas, tão mimosas
Esqueço a minha dor, minha saudade
Pra só vos contemplar, ó orgulhosas.

Eu abençoo então a Natureza,
E curvo-me ante vós com humildade
Ó rainhas da graça e da beleza!

Florbela Espanca

Revolvo a terra das minhas flores cansadas.

2010-04-22T22:44:00.003Z

Revolvo a terra das minhas flores cansadas.

A terra é a profunda alma de todas as coisas.
Apenas um breve intervalo separa os corpos:
a terra que suporta os vivos
é a terra que guarda os mortos.

Teresa Klut, in "As noites"

que desejo de outras coisas

2010-03-22T19:33:00.003Z

Que inquietação profunda, que desejo de outras coisas
Que nem são países, nem momentos, nem vidas,
Que desejo talvez de outros modos de estados de alma
Humedece interiormente o instante lento e longínquo!

Álvaro de Campos

no silêncio cercado

2010-03-21T21:51:00.002Z

(...)
Só, no silêncio cercado pelo som brusco do mar,
Quero dormir sossegado, sem nada que desejar,
quero dormir na distância de um ser que nunca foi seu,
Tocado do ar sem fragrância da brisa de qualquer céu.

Fernando Pessoa

desembrulhar-me e ser eu

2010-03-15T21:59:00.004Z

(....)
Procuro despir-me do que aprendi,
Procuro esquecer-me do modo de lembrar que me ensinaram,
E raspar a tinta com que me pintaram os sentidos,
Desencaixotar as minhas emoções verdadeiras,
Desembrulhar-me e ser eu (....)

Alberto Caeiro

simplesmente uma palavra a mais

2010-03-04T00:46:00.002Z

e mais uma palavra
é simplesmente uma palavra a mais

inevitável uma solidão
- uma mais pura solidão
de olhos que queimam o
descanso em todas as cores -

há um tempo sonolento
nesta cidade de fuligem
queimada do carvão
dos meus olhos

resta o esforço
de aproximação inocente
às ruas e aos minutos

ou não resta nada

Dinarte Vasconcelos

no vagaroso andar da chuva

2010-03-02T12:45:00.002Z

(...)
Reconheço no vagaroso
andar da chuva o corpo do amor:
vem ferido: nas suas mãos
como dormir?
Como enxotar a morte: esse animal
sonâmbulo dos pátios da memória?

(...)
Eugénio de Andrade

uma semente que estremece

2010-03-01T13:17:00.001Z

Em cada fruto a morte amadurece,
deixando inteira, por legado,
uma semente virgem que estremece
logo que o vento a tenha desnudado.

Eugénio de Andrade

um fardo aos ombros

2010-02-12T01:00:00.002Z

É um fardo aos ombros
o corpo, sem ti.
Até o amarelo
dos girassóis se tornou cruel.
Não invento nada,
na arte de olhar
a luz é cúmplice da pele.

Eugénio de Andrade

os lugares onde o silêncio

2010-02-07T21:00:00.002Z

Escolho os lugares onde o silêncio
branco, puro, desconhecido de si mesmo -
os lugares onde
o silêncio
puro, branco

é o rio sem margem onde não preciso das máscaras que não tenho

dos meus dias partidos um a um

2010-01-31T22:18:00.002Z

Devias estar aqui rente aos meus lábios
para dividir contigo esta amargura
dos meus dias partidos um a um

- eu vi a terra limpa do teu rosto,
só no teu rosto e nunca em mais nenhum.

Eugénio de Andrade

este rumor tão leve

2010-01-15T10:25:00.000Z

(...)
Que diremos ainda? Serão palavras,
isto que aflora nos lábios?
Palavras, este rumor tão leve
que ouvimos o dia desprender-se?
Palavras, ou luz ainda?
(...)

Eugénio de Andrade

Fazer da palavra um barco

2010-01-14T09:58:00.000Z

Fazer de uma palavra um barco
é todo o meu trabalho
ou da flor do linho o espelho
onde a luz do rosto cai
excessiva.

Eugénio de Andrade

desprende-te de mim

2010-01-13T00:57:00.002Z

É Outono, desprende-te de mim.

Solta-me os cabelos, potros indomáveis
sem nenhuma melancolia,
sem encontros marcados,
sem cartas a responder.

Deixa-me o braço direito,
o mais ardente dos meus braços,
o mais azul,
o mais feito para voar.

(...)

Eugénio de Andrade

como dói um pássaro

2010-01-10T21:37:00.002Z

(...)
- Cala-te, as palavras doem.
Como dói um barco,
como dói um pássaro
ferido
no limiar do dia.
Amo-te.
Amo-te para que subas comigo
à mais alta torre,
para que tudo em ti
seja verão, dunas e mar.

Eugénio de Andrade

flor

2009-12-23T13:23:00.001Z

Porque há uma
flor
estranhamente florindo

y todo yo te sé como yo mismo

2009-12-09T15:29:00.001Z

(...)
Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Jaime Sabines

um rumor que não dorme

2009-12-07T12:39:00.002Z

(...)

A verdade é que nunca soube o nome
dessa flor que nalguns olhos
abre logo de madrugada.
Agora para saber é tarde.

O que sei é que mesmo no sono
há um rumor que não dorme,
um jeito da luz pousar, um rasto
de lágrima acesa.

É sobre o meu corpo que chove.

Eugénio de Andrade

Canção

2009-12-02T17:19:00.003Z

O último pássaro
canta nos álamos.

A luz fatigada
tropeça nos ramos.

A terra é só vaga
memória de lábios.

Ah canta, canta,
rouxinol da água.

Eugénio de Andrade

e de querer-te a não te querer chego

2009-11-18T08:31:00.002Z

Não te quero senão porque te quero,
e de querer-te a não te querer chego,
e de esperar-te quando não te espero,
passa o meu coração do frio ao fogo.
Quero-te só porque a ti te quero,
Odeio-te sem fim e odiando te rogo,
e a medida do meu amor viajante,
é não te ver e amar-te,
como um cego.

Tal vez consumirá a luz de Janeiro,
seu raio cruel meu coração inteiro,
roubando-me a chave do sossego,
nesta história só eu me morro,
e morrerei de amor porque te quero,
porque te quero amor,
a sangue e fogo.

Pablo Neruda

ingénua confiança

2009-11-09T01:54:00.001Z

(....)
Puro,
Divino
E humano como os outros meus irmãos,
Caminho nesta ingénua confiança
De criança
Que faz milagres a bater as mãos.

Miguel Torga

E cada hora a mais que gasta no caminho

2009-10-26T22:18:00.001Z

(...)
E cada hora a mais que gasta no caminho
É um sorvo a mais de cheiro
A terra e a rosmaninho!


           Miguel Torga

Alma de Jardineira

o que procuro é um coração pequeno

alguém que apenas nos olhou

o sopro húmido dos versos

No silêncio mais fundo

para medir o tempo de uma vida

da fronteira entre o riso e a manhã

as poucas alegrias que tive no mundo

tudo está no seu sítio

por tua causa

sucumbido com o dia na palma da mão

às vezes a tristeza é uma âncora

ao vento contínuo de Deus

a existência breve das palavras

(...)Nessa embriaguês do fimtrabalhas, com o futuro de portas abertas,a existência breve da palavra.(...)Paulo Teixeira, in "Inventário e despedida"

este silêncio é uma coisa inteira

não seremos quem somos

como as casas que já foram habitadas

o coração das ilhas

as divindades do bosque

as coisas findas

a eternidade existe

à procura de um país de árvores

a esperança

nos teus olhos

o meu nome de todas as maneiras

também é ser, deixar de ser assim

onde uma chama comece a florir o espírito

Tudo é ilusão.

náufrago do tempo incerto

todo o mistério e toda a sapiência

quem faz um poema abre uma janela

porque sempre haveria tempo

moviéndose entre espejos

para que servem meus braços

e tudo parecia imenso

hormigas de espanto y licor de lirios

guardar certos vermelhos

porque tudo é um mistério

breve alegria e longas odisseias

ferramentas despropositadas

o que não daria eu pela memória

fora de ti há o mundo

a loucura das praias no espaço

tu que habitas a montanha suspensa

nem sequer sou poeira

o meu alimento é todas as coisas

não choro eu

é Deus que fala num idioma cintilante

de dádivas encheram o Outono

estrelas fixas decidem uma vida

um destino de eremita

e o fim da tarde

a grande ilha do silêncio de deus

de olhos fechados e lâmpadas nos dedos

e a saudade é tudo ser igual

um corpo rodopia na solidão que te rodeia

arquivar toda a ciência

pequenas felicidades certas

por mais que o matem

pura flor de vento

estrangeiros ainda

um lugar despido do inverno

às vezes

no incerto silêncio

O nome parece a infância

Sei de um lugar

o ponto mais alto da luz

a visão que alguém sonhou

árvores cheias de crianças trepando

como a nómada solidão das aves

a força deste abraço

Estranho é o sono que não te devolve.

mãos abstractas por dentro das folhas

um incêndio que nos afoga

e transcrevo a paz, o sol dos dias

dormir ao relento entre as tuas mãos

as coisas mais simples

estrangeiros sempre

mais leve que a sua própria sombra

(...)
Nessa embriaguês do fim
trabalhas, com o futuro de portas abertas,
a existência breve da palavra.
(...)
Paulo Teixeira, in "Inventário e despedida"